Lomo al Marsala, parte 1 (de 4)

Nos conocimos, entre otras cosas, hablando de comidas. Compartiendo nuestros gustos y descubriendo con agrado cuánto coincidíamos.

En ese dulce principio, qué tiempos esos, nos pasábamos horas contándonos qué comidas nos gustaban más, qué cosas poco usuales nos habíamos atrevido a probar, cuán poco límite teníamos a la hora de comer – y a deshora también - y nos amenazábamos, jugando, un poco en broma pero un poco en serio, con qué cosas cada uno iba a impresionar al otro en la cocina.
- te voy a hacer un coulis de frutas con helado que te va a dejar idem – lanzabas, y yo ni corto ni perezoso,
- si, pero después del arrollado de pollo con trufas que te voy a hacer yo no te van a quedar ganas de postre.

Y nos reíamos juntos. Parecía revelarse una afición por la alta cocina que empezábamos a compartir, y nos gustaba alardear de nuestros logros como anfitriones. Y fue así que se desarrollaron nuestros primeros códigos, ese tipo de cosas de las que nos reímos cuando los demás no entienden, y nuestra primera confianza y comodidad juntos.

Y esa confianza creció, hasta que una noche de verano aceptaste que te invitara a cenar. Muy ilusionado, aunque reconozco, un poco tímido y algo temeroso al fracaso, te preparé un plato completo, pero no demasiado exótico ni vanidoso. Tampoco era cuestión de mostrar todo en una sola vez. Ese plato tenía que satisfacer un paladar exigente, pero también tenía que prometer cosas por venir. Tenía que lucirme, y dejar que me conocieras, pero no demasiado. Tenía que preservar un poco de misterio.

Qué alegría y que ilusión la mía cuando comiste toda la comida que te había preparado, y aunque sin palabras, tu cara me dijo que lo habías disfrutado. Sin apartar ninguna cáscara, sin separar el condimento, con alguna leve exclamación mientras lo degustabas, tu mensaje no hablado fue que así como lo había hecho estaba bien. Eso me llenó de entusiasmo y no vi la hora de invitarte de nuevo y de agasajarte con alguna cosa distinta.

Yo venía de una larga historia en la que mis habilidades como cocinero no habían sido bien correspondidas. Donde se me había ignorado, y hasta censurado y acusado de ser demasiado pretencioso y exigente. Mi ex, a todos los efectos prácticos, parecía no necesitar comer para vivir.

En nuestras charlas posteriores, sentí la contención suficiente como para confesarte esto, y me respondiste que con vos nunca me iba a pasar eso. Que me preparara, dijiste. Que vos me podías ayudar en la cocina, y enseñarme platos que yo no conocía, y que los íbamos a saborear juntos. Que a vos podía cocinarte todo lo que se me ocurriera. Si eso no es seducción, entonces no sé qué es la seducción.

Ya abiertos a la confesión, me retribuíste confiándome parte de tu historia también. Que tu ex era, también, y a su modo, un amargado, un tipo neutro al que no le interesaba nada de la comida, que no te había dejado expresarte, pero que por suerte había pasado por tu vida un chef, que te había enseñado a disfrutar de la cocina, a sentir los aromas y los sabores, y con el que habías perdido el miedo y recuperado el placer de cocinar y comer en compañía. Me hablaste de los postres helados que habías probado con él, de lo buenos que estaban, y de cuán seguido los comían.

Bien por el chef, me dije y te dije, aunque por un segundo de ingenuidad se me ocurrió pensar que tal vez podría ser yo de quien hablabas.
- no te pondrá celoso? Tal vez no debí haberlo dicho - , dijiste.

Y yo dije no, bien por el chef. Porque esos platos que te enseñó, y ese placer que te enseñó, ahora son para mí, y para mí y para vos juntos.

Y ya en tren de confianza, se me ocurrió revelarte algo mío, muy íntimo a fuerza de años de censura y represión, algo para lo que vi en vos a la persona indicada de confiar.

- algo que siempre quise probar... y nunca pude... es el lomo al marsala.
- Yo lo probé – dijiste – el chef lo hacía muy rico. Tal vez algun día, lo hagamos juntos.

Bien por el chef, pensé.